Se nos muere el amor, tiene fiebre de frió. Se nos cayó de la cama, cuando lo empujó el hastió. Y esta enfermo de muerte, el mismo que era tan fuerte. Tiene anemia de besos, tiene cancer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor, se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas. Y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto, se nos muere la magia, la pasión, la locura. Amor traicionero viniste pa´ jorobarnos, yo sobrevivia sin el y el era feliz sin mi.